¡Siete!

Extraño el corazón.
Me resulta inestable,
no razona y depende.
Exceso emocional.

Conclusión alcanzada
en larga reflexión
sobre cómo me afectas
siendo algo irreflexivo.

Como cuando caminas.
Puesto que al contemplarte
suscitas ansiedad.

Como al oir tu voz
o sentir tu mirada
el tiempo y el espacio
pasan inadvertidos.

Como al sentir tu tacto
le repito al extraño
no fibriles, afloja.

Como el besar tus labios
o decir uno al otro
frase simple, te quiero,
lo sacia por un tiempo.

Para él, tú, adicción.
No sé donde me lleva.
Si el como tiene fin.

Déjate llevar

Siente como el ritmo
te atraviesa y penetra
por todo tu cuerpo, tu ser.

Sin darte cuenta
un ligero movimiento sacude tus pies.
Trepando lentamente
sacude tus tobillos
y al poco le siguen las rodillas.
Tus caderas no lo resisten
y ceden junto a la negativa.

Poco a poco te fundes
en agradable armonía
y todo desaparece:
problemas, preocupaciones,
toda presión y pensamiento.

Sin darte cuenta
tu cuerpo se adscribe al ritmo.
No te mueves escuchando,
percibes a través del movimiento.

Te sientes eufórico,
con ganas de reír, gritar,
¿será esto la felicidad?
No lo sabes pero que más dará,
lo importante es que lo sientes.

Estás vivo,
quizás más que nunca,
y aunque esta canción,
la música, noche o esta unión
cesé de modo abrupto
el regusto de la vivencia pasada
regresará en cuanto la evoques.

Dedicado

A ti,
que te perdí sin llegarte a tener,
te dedico este poema.

Para ti,
que más de una vez me arrancaste una sonrisa
y aclaraste un día oscuro,
dirijo estos versos.

El suspiro eterno parece poco
como pago por el no atreverse.
Por dejar al tiempo en su transcurso
y tomar la duda cual respuesta.

La memoria y sus hirientes punzadas.
Recordarte, lo que eres,
lo que representabas
y todo lo que imagine.

A veces uno parece no estar
a igual nivel que la mente propia
y el miedo, por qué esconderlo,
sí, el miedo,
no quiere quebrar los sueños
y te conformar con fantasear.

Quedándote solo, eso sí,
con toda la imaginación
para idear todo lo que tal vez
de no soñar tanto
habrías logrado.

Claro, no sabrás si a ti me dirijo
pero sabes, ahí está la gracia:
que ni en un poema a ti dedicado
mencione una sola vez tu nombre.

Sentir distinto

Es triste y a la vez tierno
leer lo otrora escrito
al son de un sentir distinto
y no captar la pluma como propia
mas si una mueca al sentir pasado
lo que en las propias carnes,
en aquel preciso instante,
mostrárase digno de quedar marcado.

Reflejo

Cada mañana al levantarse,
tras lavarse la cara,
sus miradas siempre se encontraban.

El tiempo pasaba,
la piel de ambos se arrugaba,
pero su reflejo siempre estaba allí:
esperándole, actuando ambos
siempre a la par.

Con él compartió grandes momentos:
desde las más amargas de sus lágrimas
hasta sus cantos que clamaban
al cielo por lluvia intensa.

Siempre le escuchaba.
Nunca le rehuía la mirada.
Ni le interrumpía.
Ni tampoco le dejaba aparte.

Todo cambió el amargo día
en que sus puños coincidieron
separados por cristal quebrado.

Ya no reconocía al viejo amigo.
Ya no estaba el antiguo reflejo.
En su lugar mil puños ensangrentados
unidos a tipos que se le parecían
andaban imitando sus gestos.

Caminaba por la calle
y en cada espejo
uno de esos imitadores
se plantaba con descaro
aguantándole la mirada.

Éstos le despistaban,
le traicionaban
y no podía confiar en ellos.

No tenían el brillo
de la sinceridad en los ojos.
Los cortes eran peores al afeitarse.
Hasta para peinarse le molestaban.

Harto ya
y asqueado de los farsantes
deambuló en busca del amigo perdido.

- He perdido más que un espejo,
decía.
- Quién sabe, quizá al final yo era el reflejo
y por eso en ausencia de mi amigo
me siento tan perdido.

Al poco lo encontraron
flotando en aquél lago cercano.
Cuando lo sacaron,
el pobre llevaba un papel
empapado en engarrotada mano:
.

Ahogado, dijeron.
Aunque tal vez buscaba
y se reencontró con alguien que le observaba
desde la superficie del agua.
O simplemente un imitador
le jugó la última mala pasada.

Queriendo ser escritor

Es triste que el humor
la ironía y el sarcasmo
reflejen tu perspectiva
de la realidad que te afecta.
Aún más triste es
captarlo por boca o escrito ajeno.
Me identificó Bukowski
y, pese a que no esté entre aquellos
que no vale la pena que lo intenten,
tengo que esperar que me salga
la inspiración como un rugido.
Bueno, como me gusta su poema
quizás no es tan triste, en el fondo.

A callar el mono

Un suspiro de aire raido,
embrutecido y asfixiante.
Un chispazo, una llama.
Una bocanada tóxica
inundando tu boca.
Un descanso.
Una tortura.
Un joderte queriendo.
Un joderte jodiendo.
Un no poder evitarlo
o no querer hacerlo.
Un pitillo.