Rebuzno poético

Como pienso

2012-01-27T11:54:00.000Z

Ahora mismo pienso en el pienso
mientras me como el cómo
engulliré mi alimento
en cuanto alcance a mi nevera.

Pienso sin pensar,
con el estómago, dejándome llevar.
Pienso sin condimentar,
sin cocinar, sólo de precalentar.

Como el aire
que trago sin respirar
como si eso
me fuera a saciar.

Lo gracioso es que
con tanto pensar, comer,
tragar e imaginar
olvidé un detalle importante

que al forzar el frigorífico
la realidad me hace recordar:
esta vacío,
no he pensado en ir a comprar.

Llamadme cobarde si queréis

2012-01-12T12:17:00.002Z

Llamadmecobarde si queréisperoviendo el panorama
auno le vienen ganas de cruzar la frontera.
Cogerlos cuatro cacharros,
embutirseen el abrigo
ymandarlo todo
ala mierda.
Decirun triste adiós
alas caras conocidas,
alas calles que me vieron crecer,
ala poesía en directo y en nuestra lengua,
ala sangría y la tortilla,
ytambién… al jamón, al chorizo…
Alfin y al cabo, de esto último,
aquíandamos sobrados.
Amí al menos me vienen ganas
deorganizar una expedición
deun solo integrante
yalejarme de las tijeras y los recortes
adentrándomeen las tierras de los devoradores de ranas
omás allá, rumbo norte…
Guiándomecon la estrella polar,
adonde haya más rubias por kilómetro cuadrado,
yno me refiero a la cerveza.
Llamadmecobarde si queréis
porquejarme de mi tierra
porestar harto de que en este país
hayapoco sitio para los desenchufados
yla injusticia y sus tribunales sean tan descarados.
Essolo una idea, un planteamiento,
peroa lo mejor el futuro sea cruento
yyo no escuche el: abandonen el barco.
Nollevo flotador
yahí en el mar hay tiburones,
poreso puedo hacer broma
perolas cosas hay que tomarlas en serio.
Mecae bien la gravedad
siempreque no sea con la cara en el suelo.
Megusta ver donde pongo los pies
yandar, siempre que pueda,
sobreseguro.
Yaves, lo mío no es ser arriesgado
peroa todo se le puede encontrar la salida
nosguste más o menos su aspecto.
Comoandan diciendo,
oal menos he visto en las redes sociales,
aquíde salidas tenemos tres, como el ejército:
Tierra,mar y aire.
Asíque, aun no me he ido
yquién sabe si al final algún día lo haré,
perola idea, el planteamiento,
sigueahí, y bueno,
llamadmecobarde,
siqueréis.

Mi historia, tu historia, la suya

2012-01-02T16:34:00.000Z

Demasiados ideales.
Escenas hermosas para ser narradas
pero no para ser vividas.
La vida no es un cuento
donde te entretengas con la imagen o el lenguaje.
Lo que pasa,
te sucede.
Las cosas buenas
te alegran
y las malas
te hunden.
No puedes adelantar las agujas.
En esta historia
cada renglón de letras
forma parte de ti.
Lo que te depara la vida.
Cada uno de los instantes
a lo largo de tu existencia.
No puedes cerrar los ojos
y esperar que todo pase.
No, aquí no.
Lo que puedas preferir,
tus gustos e intereses,
pueden modelar la forma
pero el fondo escapa a tu control.
Aquí se funciona según otra regla.
Es el ajo y agua.
Es el jódete y traga.
Es el maldita sea mi suerte
y su puta estampa.
Aunque, por suerte,
no siempre.

El libro de la sangre reseca

2011-12-20T18:20:00.000Z

Cuando una página del libro
queda manchada de sangre
se pueden seguir pasando las hojas
pero si alguna vez,
por un golpe de viento
o un desliz
se regresa a ella,
veremos que la mancha sigue ahí.
La herida que la produjo
a lo mejor habrá sanado.
Con todo, ése libro,
en ésa hoja
ya ha cambiado
y no hay vuelta atrás.
La sangre, reseca,
permanece.
Ya forma parte del papel.
No es necesario que broten
mares ni ríos magentas.
Sólo con una gota,
roja sobre blanco,
y para algunos el libro
ya se habrá hechado a perder.
Al carajo con ellos.
Este enorme biblioteca
está llena de libros manchados,
sucios, rotos y despedazados.
Si andas entre los estantes
veras hojas sueltas en el suelo,
libros tirados, en los rincones,
bajo la pata de la mesa.
Lomos desgastados.
Páginas sesgadas.
Heridas, cicatrices,
y algunos sin mácula,
en cajas, llenándose de polvo.
Hay toda clase de libros
y en toda clase de estados.
En esta biblioteca no hay dos copias iguales
ni en sus letras ni en su aspecto.
Así que si en una noche
fría de invierno te estremeces
pues vas y te pones el abrigo
pero no me quemes aquellos que no te gusten
aunque te parezca que nada se vaya a perder.
Ah, y el libro de la sangre reseca,
cuando acabes de leerlo,
lo dejas otra vez en el estante de tu derecha.

El virgen del Slam

2011-12-16T13:41:00.002Z

En principio no iba a poner éste poema en el blog, pero ahora me lo he encontrado en una carpeta del ordenador ya olvidada y me lo he repensado. Bueno, es el poema que recité en el Poetry Slam de Barcelona de noviembre. Vamos, la primera vez que recitaba.
El pájaro que sale aquí abajo es un servidor.
Así que sin más preámbulos... El virgen del Slam.

Soyel virgen del Slam.

Digoel virgen y os preguntareis: ¿y a mí que me importa la vida sexual de éste?
Aver, sí, soy un hombre y pienso bastante en el tema, pero no voy a entrar eneso.
Pueses que hoy, ante todos vosotros
porvez primera, en un escenario,
lejosde los críticos bienintencionados que son la familia,
misversos penetran al sonido.

Vengosin grilletes, sin cadenas,

convoz insegura, eso sí, y papel tembloroso.
Gustosode estar aquí ante vosotros
arremetiendocontra el silencio y arrojándoos
palabrasque la musa me susurró.

Estaes mi gran noche de estreno y la palabra nervioso

másbien me sabe a poco.
Masno os preocupéis: traigo protecciones.
Loúnico os pediré que me perdonéis
simis formas son toscas o la manera
enque manejo la situación y gesticulo
noes del todo acertada.

Hacealgunos años, como tantos otros,

frutodel dolor y el desengaño,
descubríel placer de clavarle al papel
latinta y mi sentir, verso tras verso, estrofa tras estrofa,
poematras poema.

Coneste micro que me han dejado

yel papel que tanto sudor ya contiene
andoen busca de un molino,
¡Avisadmesi veis alguno!
Puesardo en deseos de enfrentarme con uno.

Unmolino que dé pie a que mi mente vuele

eimagine grandes hazañas, desoladoras tragedias
ytodo aquello que me pueda servir
parahacer a la musa menos esporádica, menos caprichosa,
porno llamarla desgraciada.

Mefalta mucho que aprender,

muchoque intentar, descubrir y ejercitar
peroesta noche, amigos y amigas,
metoca probar el recitar.

Deseoque os haya gustado o al menos entretenido.
Deno ser así, tranquilos,
dirégracias, inclinaré la cabeza y enseguida bajo.

Con mucho cariño (o "Con cariño 2.0")

2011-12-16T13:21:00.000Z

Hijas de Zeus y Mnemósine,
a las nueve que sois las grandes musas,
perdonadme si os ofende lo que pueda escribir
y, por favor, no hagáis mucho caso
a lo que a éste le vaya a decir.

A ti,
alimaña que te crees su favorito,
ahora me dirijo.

A veces hace falta
que te digan lo que no quieres oír.

A veces hace falta

que tropieces con la misma piedra.

A veces hace falta

sentir la rabia que ello te produce.

A veces hace falta

ser ofendido y ver cómo no hay que decir las cosas.

Habrá que aprender a escuchar de todo.

Aguantarse las ganas de reventarle la cabeza con la piedra.
Tragarse la rabia o hallar otras vías para eliminarla.
No darse por ofendido, pues es peor el ignorar que mandar ala mierda.
Ya miraré otro día como decir las cosas,
entreteniéndome con rimas y medidas.

Aquí uno todavía está aprendiendo
y cada verso es algo nuevo.
No tengo estudios de letras,
yo aprendo experimentando.
Tú que has criticado tan duramente
a éste mero aficionado,
sin ningún tacto ni reparo,
no has tenido en cuenta que hay aspectos de la clásica
que simplemente desconozco
porque nadie me los ha presentado.
Ahora mismo no estoy desanimado.
Es la rabia, me la has despertado.

La rabia es combustible.
Como el amor, el odio,
hace volar la pluma
con un sabor pocas veces tan placentero.

Ah, por cierto, si no te gusta mi versar,
a ti que tanto te crees superior,
te ignoraré a partir de mañana:
hoy, mi versar, te escupirá en la cara.

Pues, a pesar de tu vista, no me voy a fijar
si éstos son hepta, hecta o putasílabos.
A la rima... hoy paso de ella,
que se busque a otro cliente en la calle.

Y la estructura

me

la

pela
casi tanto como tu sentido estético
en tus "poemas".

Oh, ¿te escandaliza mi lenguaje?
¿"eso no se escribe en un poema"?
Tengo muchos pelos en el cuerpo,
de hecho tengo un montón en los cojones,
pero si quiero puedo no tener ninguno
en la lengua.

Me sobran los registros.
De hecho, me sobran casi tanto
como tus comentarios y opiniones.

Nota:
mañana ya escribiré un poema de amor.

Un matiz

2011-12-13T12:41:00.001Z

La historia es la misma
pero si la escribes en verso
el matiz es distinto
y parece más cercana, más personal,
como si la contases de tú a tú.

Aquel día gris parece tornarse más triste.
El viento helado dirías que no es solo aire
sino un cómplice de la situación
que esconde su saber en frío aullido.

La calle desierta sería mucho más.
Un reflejo de la soledad,
la falta de cariño
y las ganas de tener alguien a quien abrazar.

El silencio,
sólo roto por el viento y sus pasos,
la losa que le oprime contra el suelo,
dificultando su andar.

De golpe una persona andando,
en día nubloso y aireado,
por una calle donde no hay nadie
parece mucho más
que solo eso.

Por un matiz.

Duelo entre poetas

2011-12-07T17:37:00.001Z

¿Te imaginas en la época de Góngora y Quevedo?
Con sus bandos, como si fuesen matones.
Atacándose líricamente.
Clavándose afilados versos en cruel estocada.
Corría el siglo de oro,
tiempo del Conde-Duque de Olivares.
Culteranistas a un lado,
conceptistas al otro.
Empuñando sus plumas
cual sables sedientos de sangre.
En medio el papel
y ríos negros de tinta
que, pese a no ser rojos,
parecían brotar como sangre
salpicando de sus cortes y heridas.
Coincidieron en aquellos años
con Lope de Vega
y algunos poetas clasicistas
pero ninguno se metió
en dicha reyerta.
Era un duelo estrófico.
Dos corrientes que chocaban en la marea.
Dos poetas, distintos, eso sí,
pero no hay duda que lo eran.

Buenos y malos

2011-12-07T16:01:00.001Z

Nunca fuí muy dado
a inclinarme y besar manos.
No en un gesto altivo,
es que no veo donde afecta
el colgar una medalla en el pecho
o la ropa que lleve
al respeto que le debamos
a otro ser humano.
Al fin y al cabo
hay bastardos con todo tipo de uniforme.
Sí, con todo.
Ninguno se libra
por más que unos y otros
se empeñen en negarlo.
¡Ellos son los malos!
¡No! ¡Lo son ellos!
Es curioso que en un mundo lleno de buenos
seamos, a la vez, todos malos.

Soy

2011-12-04T19:45:00.001Z

Soy lo que soy
y tengo lo que tengo.
Sólo hay dos acciones:
hundirme en la miseria
viendo que querer no siempre es tener
o aceptar tal como son las cosas
y, al menos intentarlo, estar orgulloso.
No puedes cambiar lo que eres
ni una parte de tus circumstancias.
Ante eso, ¿qué vas a hacer?
¿hacerte mala sangre?
No sirve de nada.
No te aporta nada.
Tú haz lo que puedas
y la vida ya hará el resto.

La poesía te llama

2011-12-01T17:45:00.001Z

Todo el que vive, el que siente,
ya es un poeta inconsciente.
Sólo te falta hallar el estado de ánimo
que te anime a escribirlo.
Vamos, inténtalo.
Piensa en unas frases
donde expongas lo bonita que es la vida,
o lo jodida que puede llegar a ser-lo,
o lo que pienses, lo que sientes,
o lo que viste o no viste,
o lo que has sentido alguna vez,
lo que has perdido o arriesgado
o no has hallado todavía.
¿Quién dijo que la poesía
sólo es aquello que nos parece hermoso?
¿Acaso no lo es mucho más la idea
que algo que ves escrito
más que para ti, para su autor,
es un tránsito de sus latidos
al papel?
A diferencia de otros géneros
la poesía tiene doble objetivo:
escribirla para ser leída,
pero antes que eso,
escribirla... para ser escrita.
No se parte de un gesto altruista.
Es una llamada que, con su eco,
se desplaza por tus recovecos
como una idea insistente
disfrazada de palabras.

En un bar

2011-11-30T11:58:00.001Z

No era él el más valiente
ni ella la más guapa del bar
pero la música parecía pedirle
que la invitara a bailar.

Ninguno de los dos supuso
que con tiempo se iban a casar
y tras tener unos cachorros
formarían lo que se dice un hogar.

Sólo querían divertirse
y los contoneos, el ritmo, disfrutar.
Poco a poco surgió la chispilla
y ninguno la quiso apagar.

Quedaron para conocerse,
tomar algo y charlar.
Lo que fue una cita fueron dos
tres, cuatro y luego un no parar.

Nada, que habían sentido el flechazo
del plumoso niño y de su azar.
Dos que tuvieron suerte
y del amor podían disfrutar.

Más detalles no quiero dar
pues no es lo mío el chafardear.
Sólo una cosa, no os extrañeis
si algún día a aquel lugar vais a parar

y escuchando una canción de glorias pasadas,
veis, en un rincón del local, a una pareja bailar.
Serán ellos, que cada año,
les gusta su primer encuentro recordar.

Prueba

2011-11-29T17:39:00.001Z

Adelante, haz el paso.
Aprovecha el ímpetu que ahora mismo te corroe.
Si esperas demasiado quizá te aprieten las correas
de la desidia o la duda
y no te atrevas luego a intentarlo.
¿Qué te puede pasar,
que descubras que eso no es para ti?
Sólo hay un modo de saberlo.
O eso o seguir en la duda.
No te engañes, la incertidumbre
nunca da respuestas.
Es importante tener pasiones
que te den euforia en los buenos momentos
y te animen y hagan seguir pa lante
en los no tan buenos.
Si el poeta no hubiese cogido la pluma,
si el fotógrafo no hubiera apretado el botón,
no lo habrían descubierto.
Nadie buscará por ti.
Si esperas que te lo sirvan en bandeja
o tienes muy buenos amigos, o mucha fe
o estas inmerso en la ceguera.
Así que levantate
y con pantufla o bota de piel
con zapato o sin él,
avanza el pie.
Pues sólo así descubrirás
aquello que, por dentro,
te haga decir: ¡lo hallé!

Te espero

2011-11-28T16:02:00.001Z

Permanezco de pié en el comedor.
Mirando por la ventana...
queriendo verte venir
o escuchar tu voz al telefonear.
Fuera hace buen día.
El sol resplandece en el cielo azul
y el viento no se atreve a tocar aquellas nubecillas blancas.
Yo sigo aquí y no me quejo.
Es donde debo estar.
Hará apenas una hora
me he lavado los dientes,
me he repeinado un poco
y me he puesto la camisa blanca, pura,
preparado para saludarte con una sonrisa
al momento cuando te vea entrar.
En este momento me aguanto las ganas de fumar
por ley y por respeto a ti.
No quiero que te incomode mi aliento a tabaco,
ni a ajo, ni a nada que te pueda molestar.
Esto no es lo mismo sin ti.
Falta vida entre estas cuatro paredes
si nunca acudes.
No digo que vengas a diario,
ni siquiera cada semana.
Sólo que, de vez en cuando,
vengas aunque sólo sea a saludar.
Así que, estimado cliente,
escucha lo que te dice este camarero
y vente algún día al restaurante
a comer o a cenar.

Motivo

2011-11-24T11:09:00.001Z

No escribo porque me guste,
escribo porque es una necesidad.
Esto no es arte,
es una tortura.
Es una representación del ciclo de la violencia.
La musa me tortura a mi
y yo torturo a mi verso.
Todo ello, eso sí, estando los tres de acuerdo.
Disfrutándolo, a lo sado.

Da igual

2011-11-22T22:04:00.001Z

Da igual el color del cielo.
Da igual si hace calor o llueve.
Da igual si es temprano o tarde.
Da igual que el andén o el tren
estén vacíos o repletos.
Da igual que siga sin encontrar trabajo.
Da igual que en los auriculares
haga que se repita la misma canción.
Da igual que mire alrededor
o pase de todo.
Da igual que pasen los días.
Da igual que se me hayan secado las lágrimas.
Da igual que me empeñe en seguir con la poesía.
Ahora mismo me da igual.
El mundo parece distinto:
las letras de las canciones,
las ciudades, los paisajes,
el viento, el barro...
Todo.
Será porque esta herida
también es diferente.
No quiero ni imaginar como deben ser
tantas heridas mucho peores que otros han vivido.

La princesa del cielo

2011-11-19T18:37:00.001Z

Tengo la musa en carne viva.
Estando así se hace dificultoso
tratar de versificar con ella.

Es lo que tiene tumbarse mirando al cielo
en una noche de tiempo infinito.
Viendo una luz brillar en lo alto.
Admirando una estrella sin igual en el cielo oscuro.

Boquiabierto ante ella,
alguna que otra luz, no tan perfecta,
atraviesa la bóveda a menor altura
pero no son estrellas, solo son aviones.

Son también luceros, pero
¿cómo vas a compararlos
con semejante astro?

Los observas mas al poco desaparecen
y ya los has olvidado.
Ése puntito centelleante se queda.
Ni le olvidas ni desaparece.

Permaneces, absorto a ratos,
pensativo a otros,
admirándolo o cerrando los ojos
para descubrirlo de nuevo al abrirlos.

Entonces te das cuenta
que llevas demasiado observando la estrella.
Te levantas, decidido, y extiendes el brazo
para descubrir que es inalcanzable.

Bajas la humedecida vista al suelo
preguntándote si siempre ha estado tan lejos
o esto te pasa por esperar demasiado
a ponerte en pie y tender la mano.

No lo sabes y la duda poco te importa.
Lo que importa es el resultado:
se te hace de día
y dudas que vuelva el ocaso.

Pequeño fragmento de un poema muy especial

2011-11-16T19:05:00.001Z

Si algo he aprendido tras todo este tiempo
es que no hay peor respuesta que la incertidumbre
de no atreverse a preguntar.

Palabra quebrada

2011-11-09T21:54:00.001Z

La palabra creía su espada
cuando a ratos, a su capricho,
la empleaba sobre el papel.

La usaba en arrebatos furiosos,
forzándola sin ningún talento,
maquillándola sin conocimiento.

Incapaz de una simple metáfora,
un doble sentido,
ni siquiera un sentido figurado
que fuera al menos tan hermoso
como pueda serlo la hoja...
en blanco.

La hoja, blanca,
como blanca su imaginación,
su habilidad, su capacidad de crear imágenes
que además de tener un sentido
fueran dignas de ser evocadas.

La palabra, si era su espada,
más que mellada,
ya estaba quebrada.

Quebrada como su voluntad
en agonía, esperando a la que fuera
la última estocada.

Nuevo blog: Recitales BCN

2011-10-09T21:22:00.000Z

¡Hola!
Hoy voy a escribir una entrada sin poesía pero, como siempre(o muchas veces), relacionada.
Ahí va un poco de auto publicidad...

Bueno, pues resulta que he creado otro blog para ir poniendo los recitales poéticos que se hagan en Barcelona y provincia. No hay nada como querer mirar por internet los recitales que se hacen... la información está muy dispersa. Por eso voy a intentar este nuevo proyecto pero sin terminar este otro(ya os creíais que os ibais a librar de mis rebuznos).

Este es: http://recitalesbcn.blogspot.com/

Mimosa musa

2011-10-08T14:06:00.003Z

Mi musa es libre, como parte

del verso cuyo autor resulto.

Acude cuando quiere, resta

con calma mientras ronda entre

mis versos, huye cuando capta

que tiendo redes tras de ella

y sueño priva pues su gozo

cansada noche lleva atado.

Mi musa es dulce. Tal y como

un día vino, siendo fecha

dichosa, viene y va si quiere.

Escucha casi siempre cuanto

le pido. Pocas noches sigue

aquí, jugando, cuando digo

descansa, ella gime y gime

mas algo, poco, caso hace.

Mimosa amiga, fiel escriba,

que llevas algo escaso, raro:

aquel que siente dentro puede,

salvado tuyo, veraquello

que pugna y ruge. Tal desgarro

surgir conllevas, siendo grato,

sin duda. Juntos, versos blancos,

aquí, en este día, helos.

Us haig de dir una cosa

2011-10-07T18:54:00.001Z

Estava fart de tot.

No veia cap raó per a continuar

ni creia que res ni ningú

em podrien fer canviar

d'opinió.

No hi havia pensat

mai abans

però com si fos la cosa

més natural del món

em sorgí la idea a la ment

i de tant en tant, tornava:

¿per qué no acabar

d'una vegada amb tot?

Durant un temps la relegava

a l'oblit il'ignorava,

però poc a poc anava

agafantforça, i amb el temps

m'imaginava com i ho organitzava:

no fer-ho a casa per a que

no fossin ells els qui em trobessin,

quin mètode seria el menys dolorós

i què passaria quan jo ja no hi fos.

A casa no ho explicava,

no els hi volia fer passar malament.

Amb la resta de gent tampoc ho parlava,

no volia que es riguessin de mi

ni em miressin com a un boig.

Al final vaig triar la data.

Ho vaig planificar tot

i vaig estar a punt de fer-ho

però tot just abans de deixar-me anar

em vaig ferenrere.

Llavors ho vaig explicar,

en confiança, a casa.

Després va haver-hi,

com deia jo,

anar a veure

al metge dels bojos.

No va ser una cosa sola

la que em fes abandonar la idea.

El conjunt de les consultes,

el veure la preocupació dels pares

i començar a ser conscient

que havia de canviar la forma

d'observar les coses

em va portar, poc a poc,

a un nou sentit per viure.

Ja ha passat el temps

però res d'això serà oblidat.

Aquesta experiència forma part

de mi, del que sóc,

i encara que encara em costi

de dir gaire que

em va faltar poc per ser un suïcida

m'agrada dir-ho quan veig a algú

que ho passa malament.

Només haig de pensar que

si aleshores m'ho haguessin dit a mi

potser m'ho hauria mirat diferent

i encara si ho fessim més

potser no tanta gent al final ho faria.

17/09/2011

Razón de peso

2011-10-07T13:49:00.001Z

Razón de peso, ésa,

que tiene por objeto

probar la gran sorpresa.

Acento, ritmo... reto.

Conceptos que contemplo

en éste heroico intento.

Practico, pruebo... ejemplo.

Será común secreto

si el ritmo ahí destemplo.

Con tiempo habrá soneto:

Os hago la promesa.

Probar dejóme inquieto.

En este andar, traviesa,

la musa su trayecto

detiene y me confiesa

que es libre el verso electo.

Poema debido (y por deber)

2011-10-04T20:02:00.002Z

Ya lo dije en el último verso escrito
que estos otros llegarían.
Perdona el retraso, no me había fijado
que los días han pasado.

El motivo de mi despiste, mi falta,
debe ser pensar demasiado ya que,
si te tengo en la mente,
el tiempo pierde su sentido.

Podría ahora pasarme
infinidad de versos diciéndote como eres,
lo mucho que significas
y lo importante que eres para mí.
Todo eso no es nuevo
y ya lo sabes; además,
es muy fácil afirmar
mil cosas en el papel.

En lugar de ello
intentaré, en estas líneas,
sobrepasar afirmaciones vanas
o sospechosas de que
pudieran serlo.

Para ello no me valgo
de argumentos ni razones
imposibles de refutar
ni intentaré camelarte
con hermosas palabras,
que dejan buen gusto,
pero no son más que eso.

Con lo simple y complicado que es
seré sincero:
No me gusta todo de ti;
no es imposible que
la vida nos separe
como tampoco sé
lo que pueda suceder mañana
pero, pase lo que pase,
te amo.

Con cariño

2011-09-30T21:54:00.001Z

Dedicado a cierto individuo

A veces hace falta
que te digan lo que no quieres oír.

A veces hace falta
que tropieces con la misma piedra.

A veces hace falta
sentir la rabia que ello te produce.

A veces hace falta
ser ofendido y ver cómo no hay que decir las cosas.

Habrá que aprender a escuchar de todo.
Aguantarse las ganas de reventarle la cabeza con la piedra.
Tragarse la rabia o hallar otras vías para eliminarla.
No darse por ofendido, pues es peor el ignorar que mandar a la mierda.
Ya miraré otro día como decir las cosas,
entreteniéndome con rimas y medidas.

La rabia es combustible.
Como el amor, el odio,
hace volar la pluma
con un sabor pocas veces tan placentero.

Ah, por cierto, si no te gusta mi versar,
a ti que tanto te crees superior,
te ignoraré a partir de mañana:
hoy, mi versar, te escupirá en la cara.

Pues, a pesar de tu vista, no me voy a fijar
si éstos son hepta, hecta o putasílabos.
A la rima... hoy paso de ella,
que se busque a otro cliente en la calle.

Y la estructura

me

la

pela
casi tanto como tu sentido estético
en tus "poemas".

Oh, ¿te escandaliza mi lenguaje?
¿"eso no se escribe en un poema"?
Tengo muchos pelos en el cuerpo,
de hecho tengo un montón en los cojones,
pero si quiero puedo no tener ninguno
en la lengua.

Me sobran los registros.
De hecho, me sobran casi tanto
como tus comentarios y opiniones.

Nota:
mañana ya escribiré un poema de amor.

Primer "Libro": La felicidad no es completa

2011-09-24T17:36:00.002Z

¡Hola a tod@s!El motivo de esta entrada es que he hecho mi primera selección de poemas y lo he preparado como un "libro". Libro entre comillas porque no va a ir a ninguna editorial ni me voy a dejar pasta para que me encuadernen unos cuantos. Prefiero hacermelo yo y que lo lea quien quiera. Solo faltaría que se tubiera que pagar para leer mis poemas... Con lo bonitos que son los pdfs de descarga gratuita... y este más, por supesto xD
Ahí lo teneis... mi "La felicidad no es completa"

Si clicais encima podreis acceder a él, descargarlo, miraroslo, imprimirlo...
¡Espero que os guste!
Sed felices,

Senofrari

Alegría

2011-09-22T21:04:00.002Z

Me sorprende la alegría
al descubrirme tan novato.
Ni celos ni envidia,
justo bordeando la euforia:
Eso sí es poesía.
Me queda tanto que aprender...
Palabra, verso, rima y sentido.
Pocas veces así de fuerte lo he sentido.
Ni rabia ni pena,
justo deseos de mejorar:
para ser poeta de verdad.
Me queda tanto que intentar...
Sinónimo, frase, terminación y significado.
Pocas veces he desarrollado su significado.
No es lo mismo hojear que leer.
No es lo mismo oír que escuchar.
No es lo mismo escribir
que versificar.
Mientras tanto,
en mi intento,
seguiré rebuznando.

Gusanos de acero

2011-09-20T12:37:00.001Z

Serpenteando en las entrañas
de la capital lodazal
su subsuelo oscuro atravieso.
Nada como estos gusanos
de hierro y acero
para viajar sentado,
de pie o asfixiado
con el calor humano
sin pizca alguna de erotismo.

Un fluorescente parpadea con cada sacudida.
Distraido, observo alrededor,
sin hacer mucho caso
pero estando ojo avizor.
Es lo que tiene ir por aquí,
la fama del lodazal
desde las cimas de cemento
a las entrañas de arena y cal.
Para decirlo fino:
hay algunas manos largas
y parece una charcutería.

Lo digo sin agravios
hacia tan insigne ciudad,
es que según he oído, se chismorrea,
ése es el detalle que algunos turistas
se llevan de recuerdo;
O si no el plus en la tarifa
por guiri, por extranjero.
Pero todo ello con cariño,
eso seguro, y si puede ser
acompañado de ginebra, sangría
o de una clarita.

Así es la vida

2011-09-20T12:32:00.001Z

Brilla el sol un día más en su ascenso matutino.
La luna, en despedida forzosa
manda esconderse a los luceros
incapaces de enfrentarse a la luz incombustible
del astro rey, nuestro lucero,
que de la pasión que pone en su tarea
atenuado nos da la vida
y en su esplendor nos la arrebataría.
Rayos y ondas,
sombras y reflejos.

La naturaleza es la dama
más hermosa, tanto en la vida
que podemos ver a nuestro alrededor
como en los fenómenos que la conforman
y guían los pasos del entorno.
La hermosura del huracán
aunque al poco nuestra casa vaya a arrasar.
La hermosura de la ola del tsunami
viéndolo en primera fila, al borde del abismo.
La hermosura del volcán
antes de que marque nuestro final.
Porque las cosas pueden no estar hechas para nosotros,
pero ello no quita que sean muy bellas.
Como el caer de la avalancha,
en nube blanca sin ser niebla,
con la fuerza de la tierra sin ser barro.

Todo ello iluminado por el foco
que alguien plantó en lo alto,
bastante antiguo, por cierto,
pues no pemite tanto juego como los modernos
que ves hoy día en los teatros.
Su magia es distinta,
con más energía.

Esperando

2011-09-20T12:24:00.000Z

Cuadros negros bordeados de blancas rectas.
Paredes blancas.
Columnas blancas.
El techo, a cuadros, blanco.
Luz blanca.
Sillas... marrones,
y un par de plantas, verdes.
Mi mente, que lo ve todo negro,
en blanco.
¿Qué color es el del infinito?
Si es que tiene,
porque ya he perdido la cuenta del tiempo que me tienen
aquí retenido, en contra de mi voluntad, esperando.
Suerte de la máquina... de café,
porque hasta a eso le llaman café.
Será porque asocian sus colores
al marrón y negro del café
y al blanco de la leche.
Esperando en la sala del tiempo infinito
sigo con mi "café" en el vaso,
que mi mano sostiene, esperando.
Esperando... esperando, esperando
¡esperando!
Cansado de esta palabra,
me abruma ya al hartazgo.

Luz

2011-09-19T17:05:00.001Z

A ti, claro del día,
no al de los astros, luna o artificio,
que vienes día a día
a nuestro beneficio
acompañando al sol pues es tu oficio;

que con calor nos das
la vida y ver el mundo nos permites,
ruego me concedas
este intento cortés
de escribirte versos como de antes.

Siendo pues tú etérea
al despuntar el alba me emocionas.
Acudiendo aérea
al día condicionas
y a alguno, con las nubes, lo traicionas.

¡Oh, Luz! Tan juguetona
que o nos engañas o nos dejas boquia-
biertos; espectros, tona-
lidades, sin sequía
en mil matices. Sólo puedo decir: ¡quia!

Calentando... ¿manguitos?

2011-09-18T21:11:00.000Z

Calentando motores.
Con el bolígrafo en la mano
y el papel ya no vacío.
Con los cascos en la cabeza
y la música retumbándome al oído.
Cada uno se prepara como quiere, o puede,
en su llamada a la musa.
Unas veces con más acierto
otras sin nada de eso.
Cada persona es un mundo
y el mismo mundo a cada instante es un mundo.
Unas veces te ayuda el silencio
y otras, el ruido.
A veces te apetece contar
o jugar con el final de las palabras.
Otras escupes tinta,
días en que dices:
hoy a lo cefalópodo.
Todo eso es poesía, diría,
con el crédito que se le de,
a mi criterio.
Solo es cuestión de no leer
el texto como el prospecto
sino leer la sensación, el sentimiento,
porque como tantos dicen
el lenguaje no es el mensaje
sino un código,
y a este pedazo de papel
le deben llamar canal.
Será cuestión de aprender a nadar
o ponernos unos manguitos.

Como un charco

2011-09-17T20:26:00.001Z

La vida es como un charco
que, poco a poco,
se va secando.
Lentamente va menguando
aunque a veces alguna llovizna
lo haga parecer menos estanco.
Puede llenarse de verde,
mezclarse con marrón
o ensuciarse con gris.
Puede oler bien,
a nada o tener hedor propio.
Puede hacer crecer en su cobijo
o ser un páramo sin uso fijo
sirviendo solo para que
se revuelquen en él los cerdos
o beba un animal desatinado.

No te fies

2011-09-17T20:25:00.002Z

Es muy fácil dar consejos
pero que rimen no tanto.
Pese a todo voy a intentarlo
aunque no me lo hayan aconsejado.

No te fies de la expresión del actor
ni de la promesa del especulador.
No te fies del compromiso del político
ni de la ceguera de la justicia.
No te fies del que te asegure mucho
ni del que no se moje nada.

Pero sobre todo
no te fies, mucho,
de la voz del poeta.

Mala suerte

2011-09-16T17:09:00.000Z

Es curioso, o al menos a mi me resulta,
ver lo frustrante que puede llegar a ser
querer trabajar, no estar parado,
estar sin labor, sin sueldo.

Pero el mundo sigue girando alrededor,
ignorando el malestar que me corroe.
Pero la vida sigue y continúa,
afortunado yo que tengo a alguien
que me sostiene.

A veces parece que el universo
conjure solo para joderte.
Salir el año en que a la sanidad
le recortan hasta las pelotas.
Te hartas de dar vueltas y repartir
"pamfletos" con tu cara en ellos.

Sí, señor, no tengo experiencia.
Verá es que acabo de diplomarme,
y esta es una mala añada:
la poca uva que hay, la tiran.

A ver si el tunel tiene boca
o se me ha tragado
y se ha derrumbado la entrada,
porque ahora está todo a oscuras.

Sólo me quedan tres cosas:
escupir tinta en el papel,
traginar platos los fines de semana
y cagarme en mi puta mala suerte.

Será cuestión de aguantarse,
sin creerse especial, con suerte,
igual que tantos otros
que están ante la misma piedra,
hace poco lo estubieron
o les falta poco para estarlo.

Al fin y al cabo parece
que hoy en día esté de moda.
Diría que hay dos corrientes
de moda vigentes:
tener demasiado tiempo libre
al no tener trabajo
o debatir entre comprarse
un Mercedes o un Audi.

Por suerte el papel y la tinta
todavía no han subido tanto
como los libros o la música.
Por suerte hay internet y los blogs
que si tienes manera de acceder
no tienes que pagar (más)
para leer y escribir.

Pero tiempo al tiempo.
Pagamos por agua, luz,
conducir por la calle, tener un hogar...
A ver cuando se les ocurre
cobrarnos por pensar.

No me gusta esta suerte:
quiero que me la cambien
o me devuelvan el dinero.

No

2011-09-14T19:15:00.000Z

Hey,
it's me again.
Do you remember
las thing you said?

When I told you my dreams,
without a cheat, and no regrets.
You said, it was no, the answer
and that's what I keep on, set.

Don't worry, it didn't hurt
more than a kick in my hearth.
It was the only way, I guess,
to know if more than I,
the word we, wouldn't be a mess.

Didn't know before
that even worst than a bad feeling,
when all that seems to drain from you,
it comes to visit you: the emptiness.

It's meant to be, maybe.
Don't worry, I'll respect,
and fully accept,
with no regrets, no cheats,
that word you said.

Fin del camino

2011-09-14T19:09:00.001Z

Creo que me has cambiado
para mejor, sí, pero
sin darme cuenta te has adentrado
y alterado lo que deseo y espero
sea mi alma y mi esencia.

Podría decir que nunca antes
había notado algo así, intenso,
pero mentirte no quero,
porque mis pensamientos constantes
te desean lo mejor y pienso

sí, lo hago, cuidado,
que antes ya creí hallar a alguien
a quien seguro en ti ya he hallado
pero me doy cuenta que como en ensayo
un sentimiento casi sublime en ti hallo.

El corazón da en la vida
muchos trompos y volteretas
y sin que creas que uso tretas
creo que por fin se ha aposentado
el mío, exhausto, se ha relajado.

Pues no es un alto en el camino
ni creas que es entretenimiento
el estar contigo y lo que digo
sino fruto del sentir y pensamiento.
Que es en tí que he hallado

mi paz, mi fe y espero destino.
El camino quedó ya claro
que era a tu vera donde paro
y termino mi andar, con tino.
Siente mi latido: con él el resto te digo.

Espera, que guardo

2011-09-14T19:01:00.001Z

¿Te imaginas
tener la visión de conjunto
de lo que te ha pasado, de lo que te acontece
y de lo que te sucederá?

¿Ver realmente
si aquello que te pasa
es buena o mala suerte?
Está claro
que valoraríamos las cosas
de un modo distinto.

El peso de la experiencia
no sería tan fuerte
ni viviríamos de un modo tan vivo.
La pregunta es:
¿es necesario dar siempre
todo el rodeo de la experiencia
para llegar a la conclusión,
incluida la experiencia ajena?

Si pudieras decir:
espera, guardo y pruebo esto
y si falla cargo de nuevo o
voy al punto de guardado
y te digo.

Que alguien me explique
los trucos para ganar vidas,
dinero y accesorios
porque no los encuentro
ni en internet ni en las guías.

Disecar emociones

2011-09-13T18:17:00.002Z

Es hermoso ser capaz de escribir
sobre aquello que nos resulta extraño.
Versificar la alegría, el daño,
sin hacer falta todo ello vivir.

Todos esos sentires exhibir:
estar enamorado, ser huraño,
éxtasis, amargura y con paño
al otro verso ánimo reescribir.

Narración de fábulas e invenciones
recolectando varias sensaciones
siendo estas propias, en ocasiones.

De lo teórico sacar lecciones.
Analizar sin vivir emociones.
Disecar el corazón, sus canciones.

En lo alto

2011-09-13T18:15:00.002Z

Te esfuerzas.
Miras adelante
o al menos lo intentas.
Parece que no haya lugar
para la esperanza
pero pese a todo
sale el sol un día más.
Aunque a ratos
dirías que no tiene brillo.

Búsqueda

2011-08-19T23:25:00.001Z

Una búsqueda que continua.
Una búsqueda que parece eterna.
Una búsqueda sin guión
ni parámetros a los que ceñirse.

De las que no tienen un final
de los que se ven claros,
de los que parece que
el final ha de llevarnos a algo.

Mirando por donde se ha pasado,
los caminos que se tomaron,
los que no me atreví a tomar
y los que no eran para mi.

Una búsqueda sin sentido
pero que en ella se te van
todos ellos tomados sin tregua
por un corazón que los retiene.

Algo que parece tan sencillo
y da frutos tan amargos
cuando no se reconoce el
terreno ni se alcanza a ver

el rumbo que se ha de tomar.
Cuando las dudas más que
mar son océano
y entre tantos frutos

o ninguno lo puedes probar
por no ser el adecuado
o el que quizás lo fuere
lo dejé intacto, rehuyéndolo

quién sabe si por miedo
o que su sabor no fuese
acorde a lo que esperaba
o no lo supiese coger

y lo dejase mellado
sin querer y con toda
la pena del mundo;
y aquel que te parece

justamente el más adecuado
es aquel que rehuyes
y no quiere intentar probar
sin ni mirar

si el camino se podría
recorrer, si aquel sendero
que miraste y parecía
un sendero de rosas,

mientras te aproximabas,
iba a resultar aquel
en que encontrarías
a la mejor de toda hispania.

Tu camino

2011-08-18T18:19:00.001Z

Debe de ser cíclico.
Hoy te parece que
todo esta claro y lo entiendes
y mañana volverás a estar
como anteayer.

Con las mismas dudas
o diferentes,
tampoco lo tienes muy claro:
a veces parece que todo
se acabe entremezclando.

Como si una bocanada
de algo que no viste venir
te embiste y penetra en tu ser.
Como si algo en tu mente
estuviera jugando con tu corazón.

Buscas soluciones fuera
a un problema interno.
Porque das por sentado
que hay ese problema
y por ahí anda la solución.

Esperando que la encuentres.
Esperando poder solucionar
lo que, tal vez,
no necesite solución
sino tiempo y ganas de pensar.

Te dices una y otra vez
que crecer es dejar de
dudar constantemente.
A lo mejor no es así.

Quizás consiste en ser
consciente de las que se tienen,
integrar las respuestas
y pasar a las siguientes.

Poder mirar atrás,
comprender lo que se deja
y avanzar un paso
no siempre adelante,
pero no deja de ser un paso
en alguna dirección.

A un destino que nadie
podrá decirte.
A un lugar que
te puede sorprender
a ti más que a nadie.

Sea donde sea
donde te lleve el camino
tendrá sus cuestas y pendientes
Eres tú el que debe pasar por él
y al final seguro que vale la pena
seguir caminando.

Aunque solo sea
para volver la vista atrás.

A veces

2011-07-08T22:05:00.002+01:00

A veces
uno escribe y por
el simple hecho
de ser el que llena
el espacio en blanco
cree tener algo que
vale la pena
ser escrito.

Consejos
cuando justo por las
malas sensaciones que
tienes estás escribiendo.

Grandes afirmaciones
cuando no estás seguro
de nada; ni de ti mismo.

La retórica del necio.
Ese recurso literario no
me lo habían enseñado.
Será que se nace con él.

Bueno,
igual que hay pintores
mejores y peores...
Y para no variar costumbres
siempre hay el justificar:
peor si se queda
en blanco.

Resulta curioso que
en ocasiones las palabras
creadas en el mayor vacío
parezcan tener más
sentir que las vividas.

Como si lo artificial
formase parte de
la realidad
y lo real dejara de serlo.

Resulta curioso que
por repetir un verso
uno crea al escribirlo
que le da más fuerza
a algo que intenta evocar
fruto no del corazón
sino de una idea.

Ya está aquí.
El recurso fácil de
hacer grandes versos,
creyendo ser un gurú,
cobra ímpetu de verso
en verso.

Es curioso que cuando
es tan visceral lo que te
lleva a escribir
parece que todo
empeño vaya a
disimularlo.

Y ¿para qué escribes
si no es para que lo lean?
¿Para escupirlo?
Eso queda bonito,
escrito,

pero de ser así
lo romperías o
lo guardarías
no lo darías a conocer.

La poesía no es sincera,
o al menos la que
de éste brota.
Es fruto del pensar,
del sentir y
de lo que quiero escribir.

Eso creo porque
al final quien sabe
si es más mio que
de mi subconsciente
o de las palabras
que por mi mente pasan.

Es papel mojado
que cada cual interpreta
como le apetece.

Tonterías rebuscadas
"grandes" problemas
y "desesperantes" situaciones...
porque claro, la realidad
es tan simple y aburrida...

Ya me he cansado
por hoy de escribir.
Ahora, en teoría,
debería poner algo
para decir
FINAL.

La llama

2011-07-02T20:27:00.000+01:00

Oh, musa,
dime,¿eres tú quién lo provoca?
¿Acudes a mí en desbordante llama?
¿No? Entonces, ¿quién
perturba mi descanso y genera
una flama que me atraviesa el pecho?
¿Quién es responsable
de que el aliento me salga entrecortado
y me sea dificultoso
el simple acto de pensar?
Como si a la razón la empujara
algo en mí que me es extraño,
que no es físico ni es mental.
Algo que, como un mal,
ha entrado esquivando las defensas
y es detectado al manifestarse.
Ese murmullo, ¿qué me dice el corazón?
¿Amor? No puede ser...
Así, ¿sin previo aviso?
A traición como cobarde,
por la espalda y estando,
como me siento,
desarmado.
Ya afloja, se calma,
pero no desaparece.
El foco de la llama se ha alejado
pero el papel, sin vuelta atrás,
ha quedado prendido.

La profundidad no se mide en pulgadas

2011-07-02T20:22:00.002+01:00

Si el sentir fuera
como el hablar
quizá sincera
mejora hallar

en el decir y sentir,
en el trato y pensar,
y aún más fácil vivir
sin nada oculto a tensar.

Quién sabe si
hallarse el modo
se pueda y si
bueno es en todo.

Refugio

2011-06-15T19:40:00.002+01:00

Puedes sentir el viento.
El sol golpeándote a lo alto.
La tierra que pisas, las piedras.
Los pájaros y pequeños insectos
que habitan el bosque por donde andas.

Las nubes retorciéndose y haciendo formas.
Ves los pueblos y ciudades, abajo, ajenos a ti.
Todo tan lejos, parece.
La contaminación, los ruidos,
tus problemas, preocupaciones
parece que te los dejes todos allí.

Notas cada músculo que tensas
para seguir el camino;
cada bocanada de aire,
llenando tus pulmones.
Hasta los mosquitos que te
zumban al oído parecen menos molestos.

No es un camino nuevo,
ni te abres paso entre la maleza
ni pasas por donde no hayan ido antes
pero para ti es más que un camino,
es un reto.

Cuentas las horas de luz,
fijas el norte con los vaivenes del camino
orientándote en las laderas boscosas.
Miras el agua que te queda,
los cruces y detalles del camino
que te indicarán por donde volver.

Paso tras paso,
te adentras en algo que a veces
creías haber olvidado
y es en la soledad de la naturaleza
donde encuentras la serenidad
que ya creías perdida.

Afloran diferentes perspectivas.
Cosas que creías importantes
dejan de serlo.
Te das cuenta de las barreras
que tú mismo te pones
dificultando tus pasos en la vida.

Cada uno tiene sus refugios,
sus lugares donde reflexionar,
analizarse y hacer valoraciones.
A mí que no me quiten
la Serralada del Litoral.

Entre las pocas fuentes,
los falsos caminos del tendido eléctrico,
las panorámicas del Vallès y la costa,
a veces, el tiempo y el espacio,
pierden su sentido.

Metas y objetivos

2011-06-12T19:20:00.003+01:00

Mi meta.
Mi objetivo.
Siempre pensamos en los de uno mismo,
pero,
¿y si todos esos conceptos
fueran vacíos?

¿Y si las decisiones que
tomamos según nuestro criterio
nos llevasen a algo no tan nuestro
sino a lo que alguien ya haya decidido?

¿Y si todo ello fuese un sinsentido
justo intentando hallárselo a todo?

Podría divagar, investigar
e invertir tiempo y esfuerzo,
pero,

responder a eso y averiguarlo
no es ni mi meta
ni mi objetivo.

Decisiones

2011-05-01T19:29:00.003+01:00

Muchas veces me he debatido
entre el valor y la cobardía.
Muchas veces he intentado
discernir la razón del corazón.
¿Hay que intentar algo
cuando no sabes si realmente
es eso lo que deseas?
¿Arriesgarte, y lo que es peor,
ocasionar tal vez dolor ajeno
en tu búsqueda?
No distingo del todo
si el análisis es correcto
y puedo defender una postura,
seguir una senda y
intentarlo... o
seguir diseccionando a la emoción
con la esperanza de que no se pierda.

Un hallazgo en la blogosfera

2011-04-25T18:52:00.002+01:00

He encontrado en la blogosfera una referencia al mundo de los rebuznadores que me ha gustado mucho.
Esto ha sido en el blog Agua y viento, de Maite Sánchez Romero (que añado a mi lista de enlaces).
La entrada que ha llamado mi atención ha sido "Yo rebuzno" (salta a la vista el motivo). A mí me ha gustado mucho tanto el tema como el contenido y la gracia con que lo ha escrito.
Desde mi colina, lo recomiendo.

Senofrari

Sin musa

2011-04-23T11:37:00.002+01:00

Cuando no tienes
nada que contar
es difícil escribir.
Tienes ganas,
te gustaría,
pero es sólo llenar una hoja
linea a linea,
verso a verso,
y sin decir nada,
ahí lo tienes:
conjunto de versos.

Insomnio

2011-04-23T11:33:00.002+01:00

Un suspiro.
Insomnio.
No me encuentro bien, ¿será fiebre?
No es físico, ¿será mental?
No estoy loco, ¿será anímico?
La ansiedad que provoca
el no ahondar en uno mismo
debe ser el desencadenante
del noctambulismo de uno.

Poema corto

2011-04-23T11:28:00.000+01:00

La generación dormida

2011-04-20T17:17:00.000+01:00

Demasiado poco ruido.
La generación dormida,
debiera llamarse.

Los frutos del sudor
y la sangre de sus padres
se marchitan sin que nadie
se digne a mirarlos.

Mientras unos hablan y hablan,
pues realmente es todo lo que hacen,
se va perdiendo, paso a paso,
aquello por lo que tanto hubo que luchar.

El antiguo idealista,
quién jugó su parte cuando le tocó
o se ha vendido y participa
o por edad anda ya fuera de juego.

Esto afirmo pues, si no
¿cómo explicar el largo
lapso de silencio que parece
ha caído sobre nuestras tierras?

¿Cómo explicar la acción impune,
robándonos, estafándonos y
viviendo como nadie más a nuestra costa?

El servicio al pueblo,
o es irónico,
o está mal expresado:
servirse del pueblo.

Mientras, nosotros,
seguimos dormidos.
Mientras papá o mamá
nos sigan manteniendo.

Porqué eso se dice:
Si no, ¿cómo se explica
que dejemos que se paseen
y nos suelten sus discursos
sin hecharles nada en cara?

Despertad, si no quereis ser
una generación perdida
que se abandonó Dios sabe por qué
y se dejó arrebatar todo legado.

Derecho desgarrado

2011-04-20T17:16:00.000+01:00

El derecho
a proteger la salud.
Palabras escritas
que si no se mantienen vivas,
si no lo hacemos,
pueden emborronarse
y volverse un privilegio.

Hay cosas más allá
de todo interés personal,
grupal o de un colectivo.

Algo que afecta
a tantos y
de un modo tan distinto.

Algo que para unos
es impedimento a ganar fortunas
para otros es recurso indispensable.

No se pueden cerrar puertas
haciendo promesas al mismo tiempo.
No se pueden cerrar los ojos
a lo real, y soñar lo imaginado.

No se le puede quitar la mano
tendida hacia el pobre
y esperar que pague como el rico.

Es imperativo moral,
cívico y de sentido común
lanzar un grito al cielo.

Pues es pasmante,
peor horror que en pesadilla,
ver al hombre perder su
humanidad y que éste
vuelva la espalda al que
le necesita y precisa.

El derecho
a proteger la salud.
El deber
a no dejarnos arrebatar
ni una pizca de ése derecho.

Dret esquinçat

2011-04-20T17:06:00.000+01:00

El dret
a protegir la salut.
Paraules escrites
que si no es mantenen vives,
si no ho fem,
poden esdevenir esborrall
i tornar-se un privilegi.

Hi ha coses més enllà
de tot interès personal,
grupal o d’un col·lectiu.

Quelcom que afecta
a tants i
d’un mode tant diferent.

Quelcom que per a uns
és impediment a guanyar fortunes
per a d’altres és recurs indispensable.

No es poden tancar portes,
fent promesses, alhora.
No es poden tancar els ulls
a lo real i somiar lo imaginat.

No es pot enretirar la mà
estesa cap al pobre
i esperar que pagui com el ric.

És imperatiu moral,
cívic i de sentit comú
llançar un clam al cel.

Doncs es esbalaïdor,
pitjor horror que en un malson,
veure a l’home predre la
seva humanitat i que aquest
dongui l’esquena a qui
el necessita i precissa.

El dret
a protegir la salut.
El deure
a no deixar-nos arrabassar
ni una unça d’aquest dret.

Ajo y agua

2011-04-19T17:33:00.002+01:00

Uno hace planes.
Se organiza.
Pone esperanzas
en las cosas,
en la gente,
en su suerte
y en la de otros.
Confía en que siempre
será todo como el día de buenas.
La pena es que en la vida,
como en los conceptos del lenguaje,
para poder ver algo como bueno
se ha de haver visto lo malo.
No siempre salen las cosas
como esperábamos, o ni salen.
No siempre la gente es
como debiera o queríamos fuera.
No siempre somos conscientes
que todo es relativo.
Un ejemplo:
estos versos.
Para alguno
porque, espero, lo habrá
al menos se podrá leer.
Para otros muchos
es pérdida de tiempo y esfuerzo.
Uno no puede esperar
que todo le salga bien,
que todo fluya en el sentido que quiere.
De ser así no sería la vida,
sería una historia sin pizca de gracia.
La vida es, a mi criterio,
ajo y agua
y unos pocos dulces.

Principios humanos

2011-04-14T18:43:00.002+01:00

A veces una simple palmadita,
una palabra amable o
un sencillo halago
le alegran a alguien el día.

Algo que dura sólo un segundo
deja un efecto que dura
con horas de unidad de medida.

Como si se administrase un fármaco,
a velocidad de goteo bajo.
Como si el que lo provoca
pensara: vale, se lo pondré a un ritmo lento.

No es extraño del todo,
aunque sí un poco,
que haya algo curativo
en la naturaleza humana.

De la naturaleza obtenemos
principios para sanar físicamente.
De los demás, a veces,
otros para mejorar anímicamente.

Sonrisa

2011-04-10T22:54:00.002+01:00

Una sonrisa,
a veces, vale todo esfuerzo.
A veces algo tan simple
resulta muy complicado.

Una sonrisa
se puede fingir,
forzar o rechazar.

Si se observa
con todo lo que expresen
los ojos al tiempo,
se puede saber más que
con toda la comunicación verbal
sin ser menor el esfuerzo.

La sonrisa sincera,
aquella que surge de repente y
parece que surja del alma
es ya de por si curativa.

Y aunque no cure el cuerpo
sí lo hace al espíritu.

Tempus mendax

2011-04-09T19:52:00.003+01:00

Bueno, para empezar pongo un poema que escribí un día de esos inspirados en el viaje en tren y metro hasta el ambulatorio donde estaba haciendo prácticas.

Tempus mendax

He visto el final,
el presente y sus inicios.
La vida en sus últimos instantes.
Los años de normalidad,
con el reloj del tiempo actuando a oscuras.
Los primeros pasos,
cuando hasta el propio cuerpo se ha de descubrir.

El desgaste físico y psíquico.
La experiencia, los recuerdos,
la frustración, la impotencia,
y, a veces, la soledad.

El tiempo es una vívora
que nos devora día a día.
No siempre lo sabemos,
otras no lo queremos saber.

Al principio parece fábula.
Tenemos un mundo por descubrir,
un montón de sensaciones nuevas,
una alegría intacta por vivir.

Pasa el tiempo y maduramos.
Oímos el rumor de lo que viene
pero creiéndolo aún lejos,
intentamos afianzarnos y encontrar nuestro lugar.

Finalmente aparece la parca.
Unas veces avisándonos con tiempo,
otras sobreviene como un tifón.

Hay momentos alegres,
experiencias para olvidar
y mucho tiempo vacuo.

Imágenes que perduran,
rostros, frases, acciones propias y ajenas.
Ausencias, temores y vergüenzas.
Todo un mar de experiencias,
un basto oceano que es la vida.

Todas únicas, sin copias ni similares.
Algo tan escaso, frágil y precioso
que en un efímero instante desaparece.

Cual fugaz visión, todo aquello
que durante años se mantiene,
perdurando en una mente,
desaparece del día a día.
Quedan restos, los despojos
permanecen en las mentes de otros.

Es curioso como por tan distintos
caminos que toma cada uno
hay aspectos que,
en gran parte del ser humano
se muestran similares.

Aspectos que atraviesan las culturas,
las distintas sociedades,
y permanecen en la esencia humana.

Ahora que ya he visto todo eso
sólo me falta vivirlo.

Y no estaba muerto no no

2011-04-09T19:37:00.003+01:00

Pues eso, que parece que el rebuznador sólo estaba tomando cañas.
Que alguien dirá(si lo lee alguien): otra vez este pesao.. ¿no había dado carpetazo ya al blog?
Pues sí, en principio sí, pero he estado pensando(sí, es algo en lo que me estoy ejercitando últimamente) y he llegado a una conclusión. Para seguir escribiendo y que mis versos(hoy en día a todo le llaman poesía...) se pudran en un cuadernillo... pues pa eso los cuelgo aquí y al menos a alguien le hara daño la vista xP(si es que soy tan bueno...jajaja)
Nada, que el burro vuelve de cabeza a la misma piedra.
Sed felices,

Senofrari

Desenlace

2010-07-04T03:51:00.004+01:00

Todo tiene tanto un inicio como un final.

Tras una larga agonía creo que este blog ya se merece el descanso(¿eterno?).

Ha formado parte de una etapa y ha ido cambiando con ella.

He aquí el final de los rebuznos.

Sed felices,

Senofrari

Tres conceptos

2010-05-25T01:32:00.002+01:00

Dedicado a los corruptos. A todo cerdo le llega su San Martín

Un servicio.
Un compromiso.
UN DEBER.

Se expresa la voluntad
de ofrecer un servicio,
en la medida de las posibilidades,
a las personas que crean en él.

Se expresa un compromiso
de defender las ideas
y los valores por los que
las personas le han designado.

Se acepta la responsabilidad
de acometer un deber
por y para las personas
que dependen de él.

Un servicio.
Un compromiso.
UN DEBER.

Se valora un servicio
analizando pros y contras,
menos para las personas
que para él.

Se valora un compromiso
haciendo incapié en semántica
del límite que hay
entre las personas y él.

Se valora un deber
partiendo de lo subjetivo
para esquematizar su contenido
y lo que para él significa.

Un servicio.
Un compromiso.
UN DEBER.

No se realiza un servicio
tal como debía hacerse.
Errando las acciones.
Dañando a las personas.

No se cumple un compromiso
con plena conciencia de ello
y a los ojos de tantos
sin ni pedir disculpas.

Se falla ante un deber
por decisión tomada.
En su carne propia la deshonra;
en ajena, sus consecuencias,

Sin compromiso,
ética y lealtad
sólo una senda hay:
la que nos conduce a fracasar.

Poesía retraída(II): Vacío

2010-04-02T20:26:00.001Z

Nervios, tensión, un suspiro desgarrador.
Un pitido estridente,
un hedor nauseabundo,
ver toda la mugre a tu alrededor.

Un nudo que se desata
sin saber por qué
pero lo hace.

Una nube extraña
que te invade
sin llegar a saberlo.

No comprendes lo que piensas,
lo que te pasa ni
porqué todas las piedras se parecen tanto.

Cambias, o eso intentas,
para hallarte de nuevo en el vacío
tu eterno estado, tu único amigo.

Ruido, voces y vida
te rodean. Produce jaqueca
cuando regresas del intento.

La eterna esperanza,
la inconclusa historia
del cambio anhelado
asesinado prenato
por la espera y el desespero.

Un cascabel.
Ruido de la calle.
Será el perro del vecino.
Un coche pasando.
Podría derrapar y llevarse al canino.

El tiempo pasa, se modifica,
pero no siempre nosotros
lo hacemos al tiempo.

Alrededor,
lo mismo.
Los mismos anhelos,
el mismo desgarre,
el mismo vacío.

Todo esto
¿Realmente lo deseas?
Es tu rumbo,
destino u objetivo
lo que variarás.

Decide bien.
Una vida, un intento.
Si fallas, no hay vuelta atrás
esas heridas siempre dejan cicatriz.

Regodeate en ese instante.
Siéntelo, absórbelo en todo tu ser
porque, puede ser un inicio
o el principio del fin.

A veces todo parece ir más lento,
que el mundo y las cosas tengan más detalles
y el sol radiante y el cielo azúl sean un poquito gris.

Poesía retraída(I): Nuevo

2010-01-04T18:43:00.003Z

La trascendencia es algo que todos perseguimos
pero ¿te puede cambiar algo que ya has vivido,
algo que olvidaste o que se relajó con el paso del tiempo?

El impulso, el éxtasis del momento es efímero.
Puede parecer que ese bienestar, esa iluminación deba ser eterna
o que haya producido un cambio en las raíces de nuestro ser.

Lástima que esa sensación se repita periódicamente,
con distintos focos desencadenantes,
pero la misma importancia en el momento vivido.

Si realmente cambian nuestro ser, nuestra esencia,
¿como es que al rememorarlo todo en el siguiente instante emotivo
percibimos de nuevo un gran descubrimiento?

Quizá es que esa es una tarea constante, sin fin,
tal vez cada uno deba pasarse toda su propia existencia
remodelándose a si mismo.

Hallándose en las cosas hermosas, no en su sentido estético,
hermosas porque nos golpean realmente, aquellas que
se abren paso a través de toda barrera.

Hay cosas que nadie puede explicar
se puede intentar, pero ni con todas las palabras del mundo
se lograría plasmar aquello que supera la sensación.

Una obra artística, un instante vivido,
un recuerdo o un descubrimiento propio
nos pueden dar una fuerza superior a toda lágrima o sonrisa.

Como un espectador, se comprende sin saber.
Todo encaja, sin tener respuestas ni explicaciones,
donde el término regocijo se queda corto.

El tiempo, el espacio, el individuo o la norma social
se desvanecen silenciosamente en un mar calmado
sin saber qué corriente empuja pero vislumbrando con ansia sus orillas.

Todo se torna banal e importante, sencillo y dificultoso,
lejos y cerca, demasiado tarde y temprano,
en algo que no se comprende pero de algún modo forma parte de nosotros.

Seria tarea inútil definir, etiquetar, explicar o plasmar en verso
aquello propio de la esencia humana así que
esto no es más que mi paladear propio de lo más sabroso.

La fuente

2010-01-03T20:41:00.000Z

La fuente borbotea, lentamente, sobre el estanque.
Las palomas baten sus alas entre los árboles.
El viento agita suavemente las hojas.

Dos gorriones jóvenes se asoman al borde del agua, jugando.
Los juncos se agitan, meciéndose.
El agua refleja al mundo con un ligero temblor.

En un árbol solo queda una hoja que,
tras un golpe de aire más fuerte,
cae.

Un grupo de gorriones se reúnen entre las piedras,
como si encontrado hubieran algo.
Llega una garza y les hace partir.
Examina la zona y se va. Ellos no vuelven.

Una nube pequeña y alargada se divisa a lo lejos.
Cruza el horizonte a paso vivo sin acercarse.
La garza vuela a la copa de un árbol grazna un par de veces
le responden a lo lejos y parte en esa dirección.

Un pájaro negro, pequeño y de gesto nervioso se acerca,
se mete en el agua helada y se baña, a intervalos, siempre alerta.
De un salto sube a un arbusto, se agita y se seca, siempre alerta.

Con un revuelo un pajarillo, de largas patas y pico,
plumaje azul y blanquecino, se posa en la hierba
observando el agua y su entorno.
Con par de saltos va al borde. Se escuchan graznidos.
se va.

Me suena la alarma del móvil.
Me levanto y me voy a trabajar.

A ti

2009-12-26T23:27:00.001Z

A ti,
la con la que nunca quedé
pero siempre esperé encontrar

te dedico el poema
que esperaba escribir
pero que solo quedó esto.

La vida

2009-12-26T23:01:00.003Z

La vida es una chiquilla alocada
que no sabe a donde va
ni por donde, ni desde donde,
sin ni saber por qué lo hace.

Es un no saber,
una ignorancia constante.
Un dudar, una incerteza,
un suspiro intenso que,
en su brevedad,
nos sacude y arrastra.

Esa es la vida
y quien conocerla crea,
como yo ahora al describirla:
se equivoca,
pues siempre es nueva
y habría que vivirla toda
y todas
para conocer bien a esta niña.

Despierta

2009-12-09T22:28:00.001Z

Hiciste lo propio:
colocarte en primera fila,
vitorearle,
gritar hasta la saciedad su nombre.

¿Para qué, acaso te ayudó en algo?
Solo seguía el dictamen
de su afán propio.
Nunca miró por ti.

Te escupió promesas
y le escuchaste.
Se llenó la boca de grandes términos,
tamaño opuesto a tu sentido crítico.

Despierta:
Es un parásito.
Chupando del bote se llenó
los bolsillos y cogió lo que pudo.
Es un ladrón, un chorizo,
será hijo de mala madre...
lo poco bueno que había lo deshizo.

Afróntalo y baja
de tu nube, la fantasía
que era bueno y su intención pura
es una falacia.

Caíste en sus redes, inocentón,
pero arreglarlo puedes:
mándalo a la mierda,
te lo debes.

Seamos breves

2009-12-09T22:25:00.000Z

Aquí estás.
Por fin llegas.
Ya creía que te había perdido
y te marchaste
para no regresar.

No sé qué esperas que te diga
pues aunque ahora estamos cerca
para mi sigues estando lejos.

Lejos como el día que te hartaste.
Lejos como debiera estar lo que dijiste.
Así es como te quiero: lejos.

No te preocupes, hay salida,
cada cual por su vía
y si cruzamos una mirada,
que sea solo por este día.

Basta ya de tontería.
Tú haz lo que debas, yo haré lo propio.
Doy por zanjado ya este coloquio.

Apósito de verso y plata

2009-12-05T21:10:00.000Z

Fluye la ansiedad cuerpo a través
pues se presenta en el cuello,
estómago... de la cabeza a los pies.

Antiguos recuerdos reavivados
fantasmas ya muertos asoman
junto a otros medio sepultados.

Males en un supuesto superados
tras caduco estado de calma
saludan y te dicen: ¡Oye, que no me has solucionado!

Das mil vueltas
y aunque te sangren los pies de tanto andar
en el mismo lugar vas y te encuentras.

Reencuentras sentimientos, emociones,
eso te hace bien, dicen, y quita frustraciones
aunque en realidad ya estás hasta los cojones.

Porqué, hablando en plata,
al que le guste andar jodido, que se joda,
pero no es mi caso, ¡puñeta!

¿Y por qué lo versas, por qué lo escribes?
Pues mira, tú lo cuentas, él lo explica
mientras que yo se lo escupo a un papel en la frente.

Un papel no te contesta, no te dará su opinión,
no te propone cambios de dirección...
¡Ja! Como si esa fuese mi intención.

El retorcer la lengua, otorgarle fuerza,
puñaladas de tinta negro en la hoja en blanco,
si no te calma, te despeja.

Y si no es tan grave,
soy un quejica o un criajo iracundo,
me la pela. Lo que me importa es que la tensión sale.

¡Siete!

2009-08-18T19:39:00.000+01:00

Extraño el corazón.
Me resulta inestable,
no razona y depende.
Exceso emocional.

Conclusión alcanzada
en larga reflexión
sobre cómo me afectas
siendo algo irreflexivo.

Como cuando caminas.
Puesto que al contemplarte
suscitas ansiedad.

Como al oir tu voz
o sentir tu mirada
el tiempo y el espacio
pasan inadvertidos.

Como al sentir tu tacto
le repito al extraño
no fibriles, afloja.

Como el besar tus labios
o decir uno al otro
frase simple, te quiero,
lo sacia por un tiempo.

Para él, tú, adicción.
No sé donde me lleva.
Si el como tiene fin.

Déjate llevar

2009-08-15T19:25:00.000+01:00

Siente como el ritmo
te atraviesa y penetra
por todo tu cuerpo, tu ser.

Sin darte cuenta
un ligero movimiento sacude tus pies.
Trepando lentamente
sacude tus tobillos
y al poco le siguen las rodillas.
Tus caderas no lo resisten
y ceden junto a la negativa.

Poco a poco te fundes
en agradable armonía
y todo desaparece:
problemas, preocupaciones,
toda presión y pensamiento.

Sin darte cuenta
tu cuerpo se adscribe al ritmo.
No te mueves escuchando,
percibes a través del movimiento.

Te sientes eufórico,
con ganas de reír, gritar,
¿será esto la felicidad?
No lo sabes pero que más dará,
lo importante es que lo sientes.

Estás vivo,
quizás más que nunca,
y aunque esta canción,
la música, noche o esta unión
cesé de modo abrupto
el regusto de la vivencia pasada
regresará en cuanto la evoques.

Dedicado

2009-08-05T00:12:00.002+01:00

A ti,
que te perdí sin llegarte a tener,
te dedico este poema.

Para ti,
que más de una vez me arrancaste una sonrisa
y aclaraste un día oscuro,
dirijo estos versos.

El suspiro eterno parece poco
como pago por el no atreverse.
Por dejar al tiempo en su transcurso
y tomar la duda cual respuesta.

La memoria y sus hirientes punzadas.
Recordarte, lo que eres,
lo que representabas
y todo lo que imagine.

A veces uno parece no estar
a igual nivel que la mente propia
y el miedo, por qué esconderlo,
sí, el miedo,
no quiere quebrar los sueños
y te conformar con fantasear.

Quedándote solo, eso sí,
con toda la imaginación
para idear todo lo que tal vez
de no soñar tanto
habrías logrado.

Claro, no sabrás si a ti me dirijo
pero sabes, ahí está la gracia:
que ni en un poema a ti dedicado
mencione una sola vez tu nombre.

Sentir distinto

2009-08-04T23:58:00.002+01:00

Es triste y a la vez tierno
leer lo otrora escrito
al son de un sentir distinto
y no captar la pluma como propia
mas si una mueca al sentir pasado
lo que en las propias carnes,
en aquel preciso instante,
mostrárase digno de quedar marcado.

Reflejo

2009-04-30T19:00:00.001Z

Cada mañana al levantarse,
tras lavarse la cara,
sus miradas siempre se encontraban.

El tiempo pasaba,
la piel de ambos se arrugaba,
pero su reflejo siempre estaba allí:
esperándole, actuando ambos
siempre a la par.

Con él compartió grandes momentos:
desde las más amargas de sus lágrimas
hasta sus cantos que clamaban
al cielo por lluvia intensa.

Siempre le escuchaba.
Nunca le rehuía la mirada.
Ni le interrumpía.
Ni tampoco le dejaba aparte.

Todo cambió el amargo día
en que sus puños coincidieron
separados por cristal quebrado.

Ya no reconocía al viejo amigo.
Ya no estaba el antiguo reflejo.
En su lugar mil puños ensangrentados
unidos a tipos que se le parecían
andaban imitando sus gestos.

Caminaba por la calle
y en cada espejo
uno de esos imitadores
se plantaba con descaro
aguantándole la mirada.

Éstos le despistaban,
le traicionaban
y no podía confiar en ellos.

No tenían el brillo
de la sinceridad en los ojos.
Los cortes eran peores al afeitarse.
Hasta para peinarse le molestaban.

Harto ya
y asqueado de los farsantes
deambuló en busca del amigo perdido.

- He perdido más que un espejo,
decía.
- Quién sabe, quizá al final yo era el reflejo
y por eso en ausencia de mi amigo
me siento tan perdido.

Al poco lo encontraron
flotando en aquél lago cercano.
Cuando lo sacaron,
el pobre llevaba un papel
empapado en engarrotada mano:
.

Ahogado, dijeron.
Aunque tal vez buscaba
y se reencontró con alguien que le observaba
desde la superficie del agua.
O simplemente un imitador
le jugó la última mala pasada.

Queriendo ser escritor

2009-04-28T19:00:00.001Z

Es triste que el humor
la ironía y el sarcasmo
reflejen tu perspectiva
de la realidad que te afecta.
Aún más triste es
captarlo por boca o escrito ajeno.
Me identificó Bukowski
y, pese a que no esté entre aquellos
que no vale la pena que lo intenten,
tengo que esperar que me salga
la inspiración como un rugido.
Bueno, como me gusta su poema
quizás no es tan triste, en el fondo.

A callar el mono

2009-04-26T19:00:00.003Z

Un suspiro de aire raido,
embrutecido y asfixiante.
Un chispazo, una llama.
Una bocanada tóxica
inundando tu boca.
Un descanso.
Una tortura.
Un joderte queriendo.
Un joderte jodiendo.
Un no poder evitarlo
o no querer hacerlo.
Un pitillo.

Hablas

2009-04-24T00:13:00.002Z

Te explicas.
Muestras como te hace sentir
el modo en que te dice
las cosas.

Quién sabe si sirve
para algo.
Total, mañana ya no recordará.
¿Para qué abrirse
cuando el resultado que se obtiene
es clavado al de estando cerrado?

A quien dijo que no importa
el modo en que se dicen las cosas
sino el mensaje que contienen,
a ver si lo notas
si en lugar de decirte que te puedes guardar tu opinión
te la puedes meter por el .

Hiriente agravio

2009-03-26T23:33:00.003Z

Hoy roto has lo que nos ha unido.
Vínculo extinto el fraterno afecto
vilmente asesinado por tu agravio cometido.

Pues ya, antiguo amigo,
al que fuera más preciado,
el más querido,

con tu permiso o sin él, te digo
que en el momento que la besaste
dejaste de ser mi amigo.

Mi sentir se tornó convulso.
Presa mi corazón de las cuchilladas
cuyo filo clavaste con tanto ahínco.

Tornaste oscuro y lejano el camino recorrido.
Quebraste con esmero cadena de oro
para tornarla, incipiente, en alambre de espino.

Asaltaste, irrumpiendo, para robarme lo tan amado.
Una sola cosa, con buenas palabras, me resta decirte
y esa es el llamarte malnacido.

Te amo

2009-03-25T18:52:00.002Z

Te amo,
con cada célula de mi ser,
con todo lo que soy
y lo que por ti sería.

Te amo,
con cada nuevo latido,
con cada nuevo suspiro
más allá de la infinitud.

Te amo,
ven, acércate más.
Te lo susurraré al oído
todas las veces que quieras.

Te amo
y no son meras palabras
pues lo hago en cuerpo, corazón y alma
por ser tú como eres.

Agridulce estado

2009-03-18T22:22:00.002Z

Estas lejos pese a estar tan cerca.
Lejos por inalcanzable,
objeto por largo anhelado
mas al que ya he renunciado.
Renunciado a todo,
a tanto y a demasiado.
A un tal vez,
a un quizá
y a un por qué no probarlo.
Verte no lo mejora
por más que a una parte de mí
le alegre sobremanera.
Cerca por distancia.
Por la sonrisa en tus ojos
al saludarme.
Es el peor de los puñales,
bañado en miel y dulce aroma,
que ensarta y arremete contra mi corazón.
El sonreír, hablar
y callar lo que siento.
Reprimir este sentir en el pecho
que entrecorta el aire y me enturbia el seso.
No me va bien y
es mas bien agridulce estado
verte tan cerca
pero tan lejos.

Desde los cimientos

2009-03-18T22:18:00.002Z

Lo correcto es lo incorrecto.
Está bien visto lo que no se debería ver.
Se acepta todo
y se promueve todo hacia senda oscura.
Poco a poco la silenciosa sombra
asciende por los cimientos
dañándolos, paso a paso,
por vía oculta.
Mas un día llegará en su impulso
a lugar al descubierto.
Esperemos no sea tarde
y no se derrumbe todo sin opción a huida.
Estemos a tiempo para remendar,
enfrentar la sombra
y esperar el adviento.

Tedio

2009-03-15T20:23:00.003Z

Heme aquí, sin saber qué hacer.
Heme aquí, esperando, midiendo el tiempo
al no tener con qué entretenerlo.
Aquí la tengo,
sin darme cuenta,
cargo ya con la repudiada losa
que exprime a Cronos con fiereza
y a veces agota nuestra paciencia.
Me tienes aburrido, Tedio.

Animando ánimos

2009-03-10T23:01:00.002Z

Me levanta el ánimo el pensar
que mañana esta crisis puede ya no estar.
Me levanta el ánimo el pensar
que las cosas ya difícil pueden ir peor.
Me levanta el ánimo el pensar
que de lo pagado al trabajar
aún me queda algo.

No entiendo cómo un ánimo que se levanta tanto
puede permanecer tan bajo.
Al fin y al cabo tengo suerte:
aún me queda algo en la nevera.
De momento... voy tirando.

Cada burro en su establo

2009-03-10T22:12:00.005Z

¡Acomoden sus establos!
¡Tengan listo un saco con alfalfa y un cubo con agua!
Porque... he aquí que retorna[una vez más]... tras una ardua y épica odisea de 2 meses y pico en busca del Santo Rebuzno...
¡El Rebuznador poético!

[Se me va la castaña, lo sé xP
Vamos, que no había ganas ni inspiración, un servidor dejó tirado el blog y barajé la idea de sacrificarlo-el blog, no el burro-]
Sed felices,

Senofrari

Poesía Filena(II): Destino

2008-12-27T23:24:00.000Z

Mi sino,
mi fin,
mi cometido.

Muchos nombres posee
siendo como es
algo desconocido.

En ocasiones semeja
que logro ver un atisvo.
Un instante más tarde
la pesada losa de la incertidumbre
regresa.

Pasa el tiempo
y con él prosigue la búsqueda.
Ansiando hallar un por qué,
un para qué,
o un simple y complejo qué.

Las respuestas,
para variar,
pozos insondables.

¿Qué será?
¿Ayudar?
¿Guiar? ¿Ser guiado?
¿Sobrevivir?

Con lo sencillo que sería
nacer con una lista de tareas.
Puntuables
y haciendo media hacia arriba.

Pero bueno,
quizá ahí está la gracia.
En el no tener un objetivo subrayado.
En el esfuerzo.
En el libre albedrío.

Poesia en català(XVI): Necessitat vital

2008-12-13T23:50:00.002Z

És per a mi un menester important,
és per a mi una necessitat vital
que assoleixis la felicitat: t'estimo.

Poesía Filena(I): Aves, plumas y cantares

2008-12-13T23:38:00.003Z

Alza el vuelo el ave anciana
que no hace mucho era perseguida.
Su pluma fue por mucho herida.
Sufrió en su devenir persecución cercana.

Forzada víose a disfrazar su abrigo,
a permanecer en la sombra, oculta,
a dar la impresión de estar sepulta
o hacer creer al cazador ser su amigo.

Pero llegó un día en que cambió su situación
y pudo sus alas probar de nuevo.
Abandonó a los demás pájaros en su canción
y se dijo a si mismo: ¡debo!

Suena de nuevo su canto y como antaño
recibe de los suyos amor fraterno.
Los polluelos de los perseguidores no lo tachan de extraño.
Pese a su diferencia le quieren, y no solo en su fuero interno.

Hay espacio para todo
tipo de aves,
plumas y cantares.

Poesía acarpa(XVII): El viejo faro de la colina

2008-11-30T01:01:00.003Z

Tiempo ha que se apagó la luz del faro altivo en la colina. Resta ciego e inerte
en su pedestal, sin compañía.

Ya no hay barcos que lo busquen.
No más miradas cansadas
de ojos anhelantes del regreso al hogar.

Tiempo ha que solo la invernal escarcha,
el aire gélido,
algún que otro aire primaveral, el sol
y la luna enchida ante su antiguo competidor
posan su vista en él.

Nadie recuerda ya sus hazañas.
Nadie piensa siquiera en el servicio,
que sin pedir nada salvo la atención,
ofreció a quien lo necesitara.

Las vidas que salvó.
Los preciados tesoros que libró del desastre y el olvido.
Su cordial saludo, en medio de la fría oscuridad
a todo marino que pasase.

Aquella carta que logró llegar.
Aquellos hijos que vieron a su padre tras el regreso.
Todas aquellas historias
cuya continuidad ayudó a fraguar.

El tiempo, voraz,
lo devoró y condenó al olvido.
El tiempo, imperturbable,
fue haciendo mella en él
y ahora solo sus restos
avivan el recuerdo de lo que fue antaño.

Poesía acarpa(XVI): Ven

2008-11-23T00:32:00.002Z

Ven, déjame tu mano,
¿sientes mis latidos?
Se aceleran hasta el límite
con solo verte venir.

Ven, mírame a los ojos,
¿acaso no lo ves?
Se mueren por ti.
Por verte, por mirarte.
Ansiosos por cruzarse con los tuyos.

Ven, siente mi piel.
¿Notas como arde
al notar tu tacto?

Ven, déjame tus labios.
Déjame sentir su sabor
entre los míos.

Ven, siéntate a mi lado.
Perdámonos por horas soñando,
divagando o simplemente hablando.
Me encanta el sonido de tu voz.
El de tu risa.
Ése brillo especial en tus ojos
al defender tus opiniones.
Esa sonrisa y miradas tuyas
que hacen que pierda,
en un instante,
el resto del mundo de vista.

Si nos es común el desasosiego de la lejanía,
si también sientes esta llamada en el corazón,
si tú también crees haber hallado a tu otro yo,
si tú también lo deseas,
ven.

Pornografía infantil NO

2008-11-20T22:52:00.006Z

Por el blog de Rebeca me he enterado de esta iniciativa y me parece muy bien que todos mostremos nuestra repulsa ante semejante aberración.

Sinceramente es que no puedo ni entenderlo por más que sea una enfermedad. Solo de pensar que alguien pueda excitarse con tan solo mirar o imaginarse a un niño es que se me revuelve el estómago.

Si algun aludido leyese esta entrada le pido, por favor, piense en lo que hace. Por más normal que le pudiese parecer no lo es en absoluto. Vaya a ver a un profesional de salud mental y hágaselo mirar, se lo pido por favor. Todo el mundo merece tener una infancia feliz y usted no es nadie para destrozarle la vida a otra persona.

Mejor lo dejo antes de que empiece a soltar improperios. Ojalá no se repitiese más y no escuchase nunca más las palabras pornografía infantil, ni violación, ni maltrato. Lástima que a veces una parte del mundo se empeñe en llevar la contraria a los buenos deseos.

Poesía acarpa(XV): Frío despertar

2008-11-18T23:33:00.002Z

Es temprano.
Hace frío.
Joder,
lo que daría por estar durmiendo.

Subo al autobús
y el conductor apenas me mira
cuando digo hola.
La ciudad aún está oscura
mientras la observo,
sentado en el sitio de siempre,
y con los cascos a todo trapo.

Discurre el tiempo entre paradas,
entre caras soñolientas
y el sol que se va alzando en el horizonte.

Vamos apretados.
Se vacía.
Vuelve a llenarse.
Poco a poco se repite.

Llego a destino
y tan solo bajar
una bocanada de aire,
cómo no bien fresquito,
me golpea el rostro de lado a lado.

Es demasiado temprano.
Hace demasiado frío.
Joder,
necesito un café.

Poesía acarpa(XIV): Leyendo

2008-10-11T23:12:00.002Z

Las nubes, indecisas,
se arremolinan en la altura.
La madera del banco cruje
cuando me siento.

Abro el libro.
Tras pocas líneas
me adentro en un mundo distinto,
en una situación nada parecida,
en una piel que no es la mía.

Solo el croar de las ranas,
en la charca a unos pasos,
me trae de vuelta.
A esta piel que es la mía,
a esta situación ya conocida
y a este mundo en que me incluyo.

Las nubes siguen allí
cuando me levanto.
El banco solo gime un momento
y observa cómo me alejo.

Poesía acarpa(XIII): No defallezcas

2008-10-10T22:51:00.003Z

Visitante, tú que albergas
pensamiento de lo que esperas encontrar,
esperanza de lo que te gustaría hallar
y curiosidad por ver qué encuentras

no defallezcas cuando tu visita
semeje conducirte a un hallar frustrado.
Pues a veces al no observar
algo que esperamos ahí fuera

se nos muestra algo nuevo dentro.
Algo esperado allá lejos
resulta que lo tenías a un lado
pero hasta el momento yacía oculto.

Otras veces por el tremendo ahínco
focalizado en el punto deseado
que no por ello es el de encuentro,
llega frustración sin saber del disparo errado.

Así pues, tú que has deambulado tanto
regresa ya, a no más tardar,
que tal vez la lumbre de tu hogar
guarda lo por tan largo anhelado.

Poesía acarpa(XII): Enamorado

2008-09-22T19:46:00.003Z

Esta mañana me tembló la voz
cuando vi que cruzabas la puerta.
La mirada se me iba hasta ti
sin siquiera ser consciente de ello.
No pude evitar sonreir
cuando me saludaste con un gesto
ni enrojecer cuando me diste dos besos.
Los demás se burlaban con risa
pero eso no importa.
Porque cerca tuyo encuentro la paz,
soy feliz
y me siento enamorado.

2008-09-22T19:38:00.002Z

Bueno, ¿os pensabais ya que no iba a actualizar más?
Pues no, sigo vivo.
Seré rebuznador ocasional (¿eso a mi blog le sentará mal o bien? Ya me contestará... xP) pero soy rebuznador.
Todo gran artista tiene períodos de poca inspiración. Todo aspirante a artista tiene períodos de pocas ganas y "pa ke".
Un rebuzno afectuoso,

Senofrari

Poesía acarpa(XI): Reanimando a la musa

2008-09-07T19:17:00.002Z

Aparta esas gotas de lluvia,
musa mía,
de tan hermosos ventanales.

Siente cómo vuelvo a reclamarte.
Siente cómo te pido de nuevo ayuda
y me alegro al hallarte en mi pluma.

Intentemos una vez más juntos
crear algo hermoso
y que ni el cansancio,
la falta de ganas ni falso motivo
te alejen y releguen al olvido.

Alza el rostro,
guíame a través de las letras
y perdámonos unidos, ni que sea por un instante,
entre sensaciones y sentimientos.

Hola de nuevo

2008-09-07T19:12:00.002Z

¡Ay! Bloguecito, bloguecito...
que se te ve muy abandonadito.
Será cuestión de escribirte algún versito
para que no estés tan solito
y animarte un poquito.

Excusas podría darte,
con razones y motivos hasta cansarte
pero en lugar intentaré animarte
y algún susodicho verso susurrarte.

Poesía acarpa(X): Vivir encerrado

2008-08-23T12:32:00.002+01:00

Su vida encerrado en una jaula.
Silbando, cantando y batiendo las alas
en aras de obtener algo de atención.

Saltando, brincando,
comer y beber su única preocupación,
su única afición.

Esperando algo que jamás llega.
Ansiando la libertad
que el otro lado del barrote alberga.

Viendo el tiempo pasar
en infinitud de día y noche
sin obtener lo anhelado
hasta la noche eterna.

Cuando cesan los batidos,
cantos y silbidos.
Cuando los saltos y los brincos
los da un corazón ya abatido.
Pues el único modo en que cruza el cercado
es muerto y en vísperas de ser enterrado.

Poesía acarpa(IX): Tiempo y calma

2008-08-23T12:25:00.002+01:00

Dudaba.
Sentía como toda aquella seguridad,
que antes de cruzar la puerta
parecía tan firme,
temblaba cual hoja frente al viento.

Las manos le sudaban
por más que las restregase
fuerte contra el pantalón.

Notaba como se le cargaban los ojos.
Le temblaba la respiración
a medida que salía
de entre sus labios.

* * *

Sentía furia.
La rabia desbordaba su ser
y se desprendía de él
a la vera de sus ojos,
flameantes cristalinos.

Se odiaba a si mismo
por no ser tan fuerte
como hubiera deseado.
Se odiaba a si mismo
por ser frágil, ser humano.
Se odiaba a si mismo...
por haber fracasado.

Se había fallado a si mismo.
Había resultado
que su imagen propia
discurría lejana de la realidad.

Necesitaba tiempo.
Necesitaba tiempo y calma
para sanar.